Se trata de la primera novela del autor que logro terminar (aunque debo confesar que hice lectura salteada). No leí suficiente Pauls como para decir qué es lo que no me gusta de su escritura, pero no es mía la culpa si no puedo con él: nunca me atrapa y nunca me deja de parecer terriblemente pretencioso. En lo personal, dos razones de peso como para abandonar cualquier texto.
En el caso de esta novela, estamos frente a una historia completamente desdibujada: el ritmo que tiene no es parejo, el tono que tiene no es parejo, lo contado no tiene uniformidad alguna. Apenas el lenguaje utilizado -una prosa de florituras portar que a veces nos obliga a releer para poder entender lo escrito- sirve de hilo conductor.
En el caso de esta novela, estamos frente a una historia completamente desdibujada: el ritmo que tiene no es parejo, el tono que tiene no es parejo, lo contado no tiene uniformidad alguna. Apenas el lenguaje utilizado -una prosa de florituras portar que a veces nos obliga a releer para poder entender lo escrito- sirve de hilo conductor.
Un escritor que está por dos meses en una de esas residencias para artistas (en un puerto del norte francés) se descubre un quiste sebáceo que le empieza a crecer en forma de cuña; en primera persona habla de su editor europeo, de sus ataques de narcolepsia, de su adicción a la pomada antiquistes, de un dramaturgo chino, cuenta que se van con su esposa hasta París, que él piensa en matar a un pintor, que ella se va para Londres, que él se va sumergiendo en una caótica seguidillas de desventuras (golpes, robos, vagabundeo, recuperación) para terminar con una críptica escena alocada final.
Todo sucede de una manera vacua, sin que haya correlación entre el lenguaje utilizado (que pretende mostrar un nivel medio de intelectualización, al igual que los contextos y personajes seleccionados) y la esterilidad de la acción básica. Para decirlo de otro modo, por más que se esfuerce y parezca tomar un poco de cada estilo, ni la prosa es saeriana ni las andanzas, aireanas. Fracasa desde todo punto de vista. Un pastiche bastante incoherente, intragable diría.
La novela parece escrita, efectivamente, en una de esas residencias de escritores, a las que te invitan con la condición de escribir una obra al término de la estadía. Y tenés que escribir o escribir, aunque no tengas la menor idea de lo que querés decir. Bien por Pauls, que escribe cualquier cosa, lo publican y encima lo felicitan.
La novela parece escrita, efectivamente, en una de esas residencias de escritores, a las que te invitan con la condición de escribir una obra al término de la estadía. Y tenés que escribir o escribir, aunque no tengas la menor idea de lo que querés decir. Bien por Pauls, que escribe cualquier cosa, lo publican y encima lo felicitan.
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